Real intenção

Eu admiro os conselheiros, mas eles estão ali pra quem procurar. Como a agua que serpenteia sobre as pedras e é disposta a quem sente sede. Mas o dom que eu mais aprendi a admirar foi o dom de um escritor... Aquele que coloca em um papel seus medos e suas falhas, que se expõe com a única intenção de ser útil para alguém. Aquele que ajuda até quem não quer ser ajudado, pois não mostra a uma pessoa as escolhas que ela tem. Quem escreve já conhece todo o trajeto e apenas conforta aqueles que não foram bem sucedidos no caminho. Fazem você enfrentar os próprios medos, conhecer os próprios erros e lidar com o que ocasionou. Eu acho lindo a maneira que eu escritor pode trazer o conforto e afastar a incapacidade dando a seus leitores apenas rascunhos de letras e palavras como mão de obra. É incrível como você pode crescer a partir de algo que alguém fez não necessariamente pra você, mas que talvez soubesse que um dia você fosse precisar. Sempre querendo que isso nem acontecesse. Mas de todas as formas, esta ali, foi feito porque sabiam que algum dia aquilo que sentia poderia ser o antídoto para varias dores incuráveis, para varias feridas abertas. Quem escreve da a oportunidade a quem sofre de sair sozinho dos problemas que o rodeiam, e depois os créditos só cabem a quem se julgava inútil. É lindo essa compaixão que existe dentro de um escritor talvez tão lindo como seus olhos que captam as ideias necessárias, mas sempre despercebidas. E talvez tão lindo como a ponta de seus dedos que tecem teorias que nunca são julgadas como úteis... Mas o mais lindo de um escritor é ele passar por toda a sua dor, e querer com partilhar o conforto até com quem a proporcionou.