"Para existir grandes escritores, devem existir grandes espectadores também."

sábado, julho 24

Todos os seres humanos da terra


Você não me ouve, e acha que eu quem tô errando. Como? Eu falo mesmo, cuspo e xingo. Xingo muito, mas pra te fazer ouvir. E você não ouve, porquê? Porque você só presta atenção quando eu falo baixinho, mas quando você tá sempre certo, grita comigo. E então, eu grito de volta, e a gente se espeta, engalfinha e alfineta até a garganta doer. Aí minha voz fica rouca, e minha garganta arde. Como você quer discutir justo quando estou com as amídalas inflamadas? Só é valido ganhar quando se joga com todas as regras, e eu cansada sussurro que você tá certa, e que errada sou eu. Que tudo o que você diz ta certo, que nada é mentira, e que você não inventa nada, porque esses joguinhos cansam, cansa querer fazer alguém acreditar que é algo que nunca foi. Chega a ser engraçado, eu rio tanto que choro, mas pra sua felicidade, choro de raiva, porque se rir, ainda levo na cara. E você diz que eu preciso de humanidade, mas quantos seres humanos você é pra dizer o que é humanidade? E como pode dizer se eu tenho pouco ou muito dela? Você fala como se fosse todos, mas pra mim, não chega à um. Você não pode ouvir, e grita. Você não pode sabe ser justo e mente. Quando seres humanos você acha que é? Poderia até ser todos, pelo tanto de bocas que parece ter. Mas e as orelhas? Você não ouve, nem se eu dissesse que temos duas orelhas e uma boca, você não sabe ouvir. Eu erro muito, mas erro por mim, pelos meus erros e não por suas fraquezas. E eu xingo baixinho mesmo, e penso em mil respostas que nunca vou dizer mesmo, e se você ouvisse, ficaria sem resposta. Mas isso não é coisa pra você, que me acha tão desumana, mas sou tão humana quanto você, tenho dois braços, duas pernas e um pouco mais de cérebro. Viu? Aprendi com você. Humanidade pra mim é porção gorda de batata frita, coisa você não pede pra comer sozinho, coisa que não é só sua. Enquanto você chama de humanidade qualquer coisa que sozinho você pode dizer o que é. E sozinho, diz o que sou, diz o que eu faço, o que fiz e o que erro. Você acha que sozinho é todos os seres humanos da terra. Mas agora, a mesa é minha, minha porção e meus convidados, eu pago a conta, e você come como eu quiser. Viu? Aprendi com você. E toma cuidade, tô aprendendo.

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